*
Mohu-li si vybrat,
ležel bych raději svázaný
jako jarní cibulky
na trhu.
*
Tvé nevím je podsvícené, ostřejší,
než kdy předtím. Rostou z něj
otázky jak šlahouny. Společně zrníme
v debatě o opakovaných záběrech,
vidím detaily, jak hledáš zakopnutý míč
v příliš vysoké trávě. Můžu tě zastavit
a vrátit tě. Zjistím, co se změnilo od n do m
v každém stupni (kde stále visí otlačeniny tvých prstů,)
které jsou kdykoliv dostupné,
protože jsem viděl, jak píšou: píše
jak píšeš, píše.
(Kdy to jenom bylo, kdy jsme spolu
stáli každý ve svém muzeu.)
*
Ptáš se mě, co to děláme,
co to zase děláme.
Povídám ti nejhebčím hlasem, který mám,
že dojíždíme, dobíráme natažené loni.
Nic na to neříkej, prosím, jen huč,
huč jak plyn, v topení.
Chceš-li opravdu mít psa,
musíš neustále riskovat ztrátu psa.
Když ho přejede auto,
nebo uteče,
bez mrknutí oka
si pořiď nového.
Jedině tak
budeš mít opravdu psa.
*
Dnes ráno jsem se vzbudil s rozsvícenými světly
ve zpoceném kostýmu srny na čtyřproudé dálnici.
Zip vzadu zaseknutý, líčidlo tvrdé, stojím prosvícený.
Kelímky kopýtek začínají klapat,
blíží-li se důvod, rychle a hladce jako sršeň.
Jakmile uslyším rypadlo první dnešní vteřiny,
nebojím se.
*
Opravuji hmyz již třetí den.
Spousta drobné práce
ukryté vysoko nad zemí.
Skřipce, napínáky, náročné svorky.
Ruce mi bzučí.
Tuším, že dole se o dost víc křídel a nožiček
poláme, až opravdu vyjdu ven
a postavím se na místo,
odkud lze zažít nejvíc.
Za zády dorazí přívěs,
jímž vezu moje směny.
Na plachtě stojí:
malé exploze
jsou stejné
jako ty velké.
Na celé město
řítí se výstava
neznámého druhu.
Luboš Svoboda, 1986. Básník, hudebník. Absolvent Literární akademie Josefa Škvoreckého.
